Esta interminável sensação de insatisfação que me poe
desconfortável. Este silencio barulhento em que apenas penso naquilo que menos
parece normal.
Não será apenas um passatempo de conversas, existira algo
mais que possa ser produzido sem que as conversas sejam alvo desta
substituição. Não pretendo criar uma argumentação em que explique os porquês de
ser, mas sim explicar o que realmente é... este energúmeno e inexplicável
volume de perturbação onde toda a ordem desaparece e nada parece estar no sitio
onde deveria estar. Desorientação que me rouba todo o oriente e apenas me deixa
um único horizonte, como se nada mais existisse e apenas uma direção fosse passível
de aceitar. Este pensar interminável bloqueador de toda a criatividade mental,
viciante de toda a imaginação que possa existir, esta perversidade indomável
que me deixa perverso e que deixa tudo o resto comparável a um deserto onde
nada mais existisse para além de pequenas miragens que passam de verdadeiras a
falsas à medida que cada poeira se levanta.
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